第601章 一碗「开水」，震塌法餐皇冠
那碗【开水白菜】，被侍者稳稳端上了国宴餐桌。
水晶灯光倾泻。
瓷碗素白。
汤色清澈见底，不见一丝油星。
若非裊裊升腾的热气，几乎与一碗清水无异。
一棵嫩黄色白菜心，静静舒展於汤中。
叶片层叠，宛若冰雪中绽放的莲花。
整个宴会厅，陷入诡异寂静。
在座的，都是来自世界各地的政要名流。
还有顶尖美食评论家。
他们刚品尝过富春居那道工序繁复、用料奢华的【佛跳墙】。
味蕾还沉浸在山珍海味交织的醇厚风暴里。
紧接著，端上来的，就是这么一碗……寡淡到近乎“寒酸”的白菜汤？
“这是……什么？”
一位法国美食家，眉峰紧锁。
语气中，是掩饰不住的失望。
“我以为，接下来会是更精彩的对决。”
“结果，就是一碗水煮白菜？”
“或许，这是某种东方的行为艺术？”
另一位评论家轻晃红酒杯，语带调侃。
“用来清口，为下一道杜卡斯先生的大餐做准备？”
议论声此起彼伏。
大多是困惑与不解。
夹杂著一丝被怠慢的轻蔑。
傅云杰站在后厨门口。
通过监视器看著这一切。
他的掌心已布满冷汗。
他感觉，整个华夏美食界的脸，都快要被林晓这碗“开水”，给丟尽了。
评委席上。
李曼和董小姐的脸色，也难看到极点。
她们无论如何也想不通。
林晓葫芦里到底卖的什么药。
唯有蔡澜。
他的目光，紧锁著自己面前那碗汤。
那张总是带著几分洒脱的脸上，第一次，浮现出一种近乎虔诚的凝重。
“各位。”
蔡澜的声音不大，却清晰压过了所有议论。
他没有看任何人，只是看著那碗汤。
“这道菜，叫【开水白菜】。”
“它不是水煮白菜。”
“它曾是，我们华夏菜的巔峰。”
他说完，便不再解释。
他拿起汤匙。
极其郑重地，舀起一勺清澈的汤，送入口中。
入口瞬间。
蔡澜的身体，猛地一颤。
他那双阅尽千帆的眼睛。
此刻，瞳孔骤然紧缩。
其中，是足以顛覆他一生美食认知的、无声的惊骇！
没有味道？
不。
那不是任何一种他熟悉的高汤味道。
没有鸡的霸道。
没有鸭的醇厚。
没有火腿的咸鲜。
那是一种，返璞归真的，纯粹的“鲜”。
这股鲜，不浓烈，不刺激。
它像无形清风，温柔却不容抗拒。
拂过他口腔每一个角落。
將他味蕾上，所有被【佛跳墙】留下的厚重痕跡，尽数涤盪一空。
隨后。
一股独特的，只有顶级白菜心才有的清甜回甘。
才从舌根深处，悠悠然浮上来。
这味道，太乾净了！
乾净到，足以洗涤灵魂！
他感觉自己喝下的不是一碗汤。
而是一口。
从雪山之巔，融化的第一滴清冽。
是春天里，破土而出的第一抹生机。
是世间最纯粹、最本真、最富生命力的味道。
蔡澜彻底怔住了。
他那颗被无数珍饈百味填满的心。
此刻，竟被这碗最简单的“开水”，彻底清空。
他缓缓地，又舀起一勺。
连带著一片，已燉煮得剔透玲瓏的白菜叶。
白菜入口。
没有他预想中的软烂。
而是，脆！
嫩！
爽！
口！
每一次咀嚼，都在齿间发出清脆的响声。
那股属於蔬菜本身的清甜，被完美封锁在每一丝纤维里。
与那汤的极致鲜美，交融一起。
形成了一种，他从未体验过的，充满哲思与诗意的，极致美味。
他终於懂了。
这道菜，为何叫【开水白菜】。
因为它追求的。
就是將最复杂的工艺，隱藏在最简单的表象之下。
將最极致的鲜美，偽装成最纯粹的平淡。
这已不是厨艺。
这是哲学。
是“大道至简，返璞归真”这八个字，最完美的味觉詮释。
蔡澜放下汤匙。
他抬起头，看向后厨方向。
那双总是带著几分笑意的眼睛里。
此刻，只剩一种情绪。
——五体投地的，彻底折服。
宴会厅里。
其他人看著蔡澜那副如痴如醉，近乎“得道”的模样。
心中的困惑与好奇，被推到了顶点。
他们纷纷拿起汤匙。
將信將疑地，舀起一勺汤，送入口中。
下一秒。
整个宴会厅，陷入比之前任何一次，都更彻底的死寂。
刀叉坠地的声音。
倒吸凉气的声音。
压抑不住的，喉结滚动声。
此起彼伏。
所有人的脸上，都掛著同一种表情。
——凡人，在窥见神跡时，才有的。
那种混杂著恐惧、迷茫与狂喜的，极致骇然。
那位刚嘲讽这是“水煮白菜”的法国美食家。
此刻，死死端著那碗汤。
眼睛瞪得像铜铃。
他拿起勺子，一勺，又一勺。
疯狂地往嘴里灌。
那副模样，如同沙漠里渴了三天三夜的旅人，终於找到了生命之泉。
后厨。
傅云杰看著监视器里，那堪称魔幻的一幕。
他那颗高傲的心，被彻底击碎。
他终於明白。
自己和林晓之间的差距。
已不是努力和天赋能够弥补的。
那是凡人与神明之间，那道永世无法跨越的天堑。
法国厨师的阵营里。
阿兰·杜卡斯。
这位被誉为“法餐皇帝”的男人。
也通过屏幕，看到了这一切。
他没有像其他人那样震惊。
他的脸上，是一种更深层次的，混杂了恍然与迷茫的平静。
他好像懂了。
又好像，什么都没懂。
他缓缓地，从座位上站了起来。
在所有人不解的目光中。
他一步一步，走出了厨房。
他走到了宴会厅中央。
在所有贵宾，所有媒体的注视下。
他走到了那个，依旧在慢条斯理品汤的蔡澜面前。
“蔡先生。”
他的声音沙哑，带著一丝不易察觉的颤抖。
“我能，尝一口吗？”
蔡澜抬起头，看了他一眼。
没有说话。
只是，將自己面前那碗，还剩下小半的【开水白菜】。
轻轻地，推了过去。
杜卡斯深吸一口气。
他拿起那把属於蔡澜的汤匙。
舀起一勺，送入口中。
汤汁，触碰到他舌尖的瞬间。
这位穷尽一生，用最复杂技艺，去构筑味觉殿堂的法餐皇帝。
他的身体，猛地一震！
他那双蓝色的眼睛里。
所有的骄傲，所有的自信，所有的哲学。
在这一刻，轰然崩塌。
他感觉自己喝下的不是汤。
而是一个。
他曾以为自己掌握，却又永远无法理解的。
关於“无”的东方答案。
他缓缓地，放下了汤匙。
转过身，面向后厨方向。
他的声音不大。
却通过胸前的麦克风，清晰地，响彻了整个钓鱼台国宾馆。
“我，阿兰·杜卡斯。”
“今天，在这里，承认。”
他的每一个字，都重逾千钧。
“这场对决，我，输了。”
“请问。”
他顿了顿。
那双蓝色的眼睛里。
第一次，浮现出一种学徒般的，纯粹渴望。
“做出这道菜的厨师，是谁？”
“我，想见见他。”
水晶灯光倾泻。
瓷碗素白。
汤色清澈见底，不见一丝油星。
若非裊裊升腾的热气，几乎与一碗清水无异。
一棵嫩黄色白菜心，静静舒展於汤中。
叶片层叠，宛若冰雪中绽放的莲花。
整个宴会厅，陷入诡异寂静。
在座的，都是来自世界各地的政要名流。
还有顶尖美食评论家。
他们刚品尝过富春居那道工序繁复、用料奢华的【佛跳墙】。
味蕾还沉浸在山珍海味交织的醇厚风暴里。
紧接著，端上来的，就是这么一碗……寡淡到近乎“寒酸”的白菜汤？
“这是……什么？”
一位法国美食家，眉峰紧锁。
语气中，是掩饰不住的失望。
“我以为，接下来会是更精彩的对决。”
“结果，就是一碗水煮白菜？”
“或许，这是某种东方的行为艺术？”
另一位评论家轻晃红酒杯，语带调侃。
“用来清口，为下一道杜卡斯先生的大餐做准备？”
议论声此起彼伏。
大多是困惑与不解。
夹杂著一丝被怠慢的轻蔑。
傅云杰站在后厨门口。
通过监视器看著这一切。
他的掌心已布满冷汗。
他感觉，整个华夏美食界的脸，都快要被林晓这碗“开水”，给丟尽了。
评委席上。
李曼和董小姐的脸色，也难看到极点。
她们无论如何也想不通。
林晓葫芦里到底卖的什么药。
唯有蔡澜。
他的目光，紧锁著自己面前那碗汤。
那张总是带著几分洒脱的脸上，第一次，浮现出一种近乎虔诚的凝重。
“各位。”
蔡澜的声音不大，却清晰压过了所有议论。
他没有看任何人，只是看著那碗汤。
“这道菜，叫【开水白菜】。”
“它不是水煮白菜。”
“它曾是，我们华夏菜的巔峰。”
他说完，便不再解释。
他拿起汤匙。
极其郑重地，舀起一勺清澈的汤，送入口中。
入口瞬间。
蔡澜的身体，猛地一颤。
他那双阅尽千帆的眼睛。
此刻，瞳孔骤然紧缩。
其中，是足以顛覆他一生美食认知的、无声的惊骇！
没有味道？
不。
那不是任何一种他熟悉的高汤味道。
没有鸡的霸道。
没有鸭的醇厚。
没有火腿的咸鲜。
那是一种，返璞归真的，纯粹的“鲜”。
这股鲜，不浓烈，不刺激。
它像无形清风，温柔却不容抗拒。
拂过他口腔每一个角落。
將他味蕾上，所有被【佛跳墙】留下的厚重痕跡，尽数涤盪一空。
隨后。
一股独特的，只有顶级白菜心才有的清甜回甘。
才从舌根深处，悠悠然浮上来。
这味道，太乾净了！
乾净到，足以洗涤灵魂！
他感觉自己喝下的不是一碗汤。
而是一口。
从雪山之巔，融化的第一滴清冽。
是春天里，破土而出的第一抹生机。
是世间最纯粹、最本真、最富生命力的味道。
蔡澜彻底怔住了。
他那颗被无数珍饈百味填满的心。
此刻，竟被这碗最简单的“开水”，彻底清空。
他缓缓地，又舀起一勺。
连带著一片，已燉煮得剔透玲瓏的白菜叶。
白菜入口。
没有他预想中的软烂。
而是，脆！
嫩！
爽！
口！
每一次咀嚼，都在齿间发出清脆的响声。
那股属於蔬菜本身的清甜，被完美封锁在每一丝纤维里。
与那汤的极致鲜美，交融一起。
形成了一种，他从未体验过的，充满哲思与诗意的，极致美味。
他终於懂了。
这道菜，为何叫【开水白菜】。
因为它追求的。
就是將最复杂的工艺，隱藏在最简单的表象之下。
將最极致的鲜美，偽装成最纯粹的平淡。
这已不是厨艺。
这是哲学。
是“大道至简，返璞归真”这八个字，最完美的味觉詮释。
蔡澜放下汤匙。
他抬起头，看向后厨方向。
那双总是带著几分笑意的眼睛里。
此刻，只剩一种情绪。
——五体投地的，彻底折服。
宴会厅里。
其他人看著蔡澜那副如痴如醉，近乎“得道”的模样。
心中的困惑与好奇，被推到了顶点。
他们纷纷拿起汤匙。
將信將疑地，舀起一勺汤，送入口中。
下一秒。
整个宴会厅，陷入比之前任何一次，都更彻底的死寂。
刀叉坠地的声音。
倒吸凉气的声音。
压抑不住的，喉结滚动声。
此起彼伏。
所有人的脸上，都掛著同一种表情。
——凡人，在窥见神跡时，才有的。
那种混杂著恐惧、迷茫与狂喜的，极致骇然。
那位刚嘲讽这是“水煮白菜”的法国美食家。
此刻，死死端著那碗汤。
眼睛瞪得像铜铃。
他拿起勺子，一勺，又一勺。
疯狂地往嘴里灌。
那副模样，如同沙漠里渴了三天三夜的旅人，终於找到了生命之泉。
后厨。
傅云杰看著监视器里，那堪称魔幻的一幕。
他那颗高傲的心，被彻底击碎。
他终於明白。
自己和林晓之间的差距。
已不是努力和天赋能够弥补的。
那是凡人与神明之间，那道永世无法跨越的天堑。
法国厨师的阵营里。
阿兰·杜卡斯。
这位被誉为“法餐皇帝”的男人。
也通过屏幕，看到了这一切。
他没有像其他人那样震惊。
他的脸上，是一种更深层次的，混杂了恍然与迷茫的平静。
他好像懂了。
又好像，什么都没懂。
他缓缓地，从座位上站了起来。
在所有人不解的目光中。
他一步一步，走出了厨房。
他走到了宴会厅中央。
在所有贵宾，所有媒体的注视下。
他走到了那个，依旧在慢条斯理品汤的蔡澜面前。
“蔡先生。”
他的声音沙哑，带著一丝不易察觉的颤抖。
“我能，尝一口吗？”
蔡澜抬起头，看了他一眼。
没有说话。
只是，將自己面前那碗，还剩下小半的【开水白菜】。
轻轻地，推了过去。
杜卡斯深吸一口气。
他拿起那把属於蔡澜的汤匙。
舀起一勺，送入口中。
汤汁，触碰到他舌尖的瞬间。
这位穷尽一生，用最复杂技艺，去构筑味觉殿堂的法餐皇帝。
他的身体，猛地一震！
他那双蓝色的眼睛里。
所有的骄傲，所有的自信，所有的哲学。
在这一刻，轰然崩塌。
他感觉自己喝下的不是汤。
而是一个。
他曾以为自己掌握，却又永远无法理解的。
关於“无”的东方答案。
他缓缓地，放下了汤匙。
转过身，面向后厨方向。
他的声音不大。
却通过胸前的麦克风，清晰地，响彻了整个钓鱼台国宾馆。
“我，阿兰·杜卡斯。”
“今天，在这里，承认。”
他的每一个字，都重逾千钧。
“这场对决，我，输了。”
“请问。”
他顿了顿。
那双蓝色的眼睛里。
第一次，浮现出一种学徒般的，纯粹渴望。
“做出这道菜的厨师，是谁？”
“我，想见见他。”