140、中国人，真厉害
小楼里，妇好站在门口。
她身上那套外骨骼装甲，已经看不出原来的顏色了。
黑色底漆上，溅满了日军的血。
暗红色的，还在往下淌。
从肩甲，到胸甲，到护臂，到腿甲——
每一寸，都染著敌人的血。
装甲表面的幽蓝色光纹，在昏暗的光线下静静流淌。
像呼吸，像心跳。
突撃砖石结构小楼的日军——
二十二头。
死光了。
一个不剩。
妇好站在那里。
她低头。
看了一眼趴在地上，又哭又笑的拴柱。
那个眼神——
平静得像深潭。
深不见底。
但潭底，有火光。
那火光不炽热。
不暴烈。
但恆久。
像中国人不屈服的精神，薪火相传，永不熄灭。
拴柱趴在地上。
仰著脸，看著她。
看著这个从天而降的人。
看著这个浑身是血、却像神一样的女军人，
他的嘴张著，想说点什么。
但一个字都说不出来。
只是呆呆地看著。
眼泪还掛在脸上。
混著血，混著灰，顺著脸颊往下淌。
他哽咽了一下。
他想说谢谢。
想说你是谁。
想说你是从天上掉下来的吗。
但喉咙像被什么堵住了。
一个字都挤不出来。
妇好弯下腰。
伸出手。
那只手覆著装甲，手指修长有力。
掌心，还带著刚才那一下扭断鬼子脖子的余温。
她握住拴柱细瘦的手腕。
那手腕，细得像麻秆。
皮包骨头。
一握，就能摸到骨头硌手。
她握住。
轻轻一提。
一把，把他从鬼子尸体旁边，拉了起来。
像拉一片羽毛那么轻。
拴柱踉蹌著站稳。
腿还在抖。
身子还在抖。
但妇好的手，握著他的手腕。
那只手，很稳。
稳得像山。
像他老家村口那座山。
他小时候，经常爬到山顶，看太阳落下去。
那座山，永远不会倒。
永远不会塌。
现在，这只手，就给他那种感觉。
“还能站吗？”她问。
拴柱愣愣地点头。
“能……能……”
话都说不利索了。
妇好鬆开手。
她慢慢转过身。
看向小楼里的人。
看向李大江。
看向老枪。
看向石柱子。
看向老赵。
看向每一个还活著的人。
看向那些浑身是血、却还在喘气的人。
看向那些刚才还在用命去堵缺口的人。
她开口：
“你们——”
“守住了。”
李大江靠著一根柱子，大口喘气：
“不……”
他开口，声音沙哑得像砂纸磨铁。
他抬起手，颤颤巍巍地指了指手术台的方向。
那里，无影灯的锥形光柱依旧明亮。
像黑暗中唯一的灯塔。
天使还在那里。
还在忙碌。
她的身影在灯光下有些模糊。
但能看见，她在动。
在清创。
在缝合。
在救人。
用她的方式，救人。
“是她守住了。”
李大江说。
声音不大。
但每一个字都很清晰。
“我们只是——”
他顿了顿，喘了口气：
“替她挡了挡。”
妇好顺著他的手指看去。
看著手术台。
看著天使。
看著那些被救活、还在昏迷中的伤员。
然后，她转回头。
看著李大江。
看著他手里那柄卷了刃的虎头大刀。
刀身上，血跡斑斑。
有些是鬼子的。
有些是他自己的。
刀刃卷了好几处缺口。
刀身甚至有一道细细的裂纹。
但他还握著。
握得很紧。
像握著全世界最珍贵的东西。
妇好点了点头。
“好。”
她说。
只有一个字。
但那个字里，有千钧的重量。
那是对“守住”的认可。
那是对“替她挡了挡”的理解。
那是对——
所有这一切的尊重。
小楼里，有一种久违的，名为温馨的东西在瀰漫。
那是战斗结束后的、劫后余生的、带著血腥味的安静。
拴柱站在那里。
腿不抖了。
身子不抖了。
心……好像也不抖了。
他低下头，看著自己的手。
那两只手，全是血。
有他的。
有鬼子的。
有不知道谁的。
他又抬起头，看著站在那里的妇好。
看著她身上那套闪耀著幽蓝色光纹的装甲。
看著那些还在往下淌的、暗红色的血。
从肩甲，到胸甲，到护臂，到腿甲——
每一寸，都染著日军的血。
她站在那里。
像一座山。
像一尊神。
像一个从天而降的……
拴柱张了张嘴。
很小声地，问了一句：
“你……你是神仙不？”
声音很轻。
带著河南口音。
带著孩子气。
妇好转过头。
看著他。
那张被装甲覆盖的脸上，看不出表情。
护目镜后面，那双眼睛依旧平静。
但那一瞬间——
有什么东西，柔化了。
像冰封的湖面，裂开一道小小的缝隙。
有光，从缝隙里透出来。
“不是。”
她说。
然后，她顿了顿。
补了一句：
“和你们一样。”
“中国人。”
拴柱愣愣地看著她。
看著那张被装甲覆盖的脸。
看著那双从护目镜后面看过来的眼睛。
看著那个“中国人”三个字。
中国人。
和他一样。
和他们一样。
不是神仙。
不是妖怪。
是中国人。
拴柱的嘴角，慢慢地，慢慢地，咧开了。
咧出一个大大的、灿烂的、孩子气的笑容。
那笑容，把脸上还没干的眼泪都挤到一边。
那笑容，像春天的太阳，照在这间满是血腥味的小楼里。
“那……”
他挠了挠头。
动作笨笨的。
憨憨的。
像在老家地里干完活，歇息时和村里的长辈说话一样。
“你真厉害。”
他说。
妇好没有说话。
她只是抬起手。
那只手，刚才扭断了好几个鬼子的脖子。
那只手，刚才一拳打碎了一个鬼子的脸。
那只手，覆著黑色的装甲，沾满暗红色的血。
但此刻。
那只手，轻轻地。
落在了拴柱头上。
轻轻揉了揉他那乱糟糟、满是血污和灰土的头髮。
动作很轻。
很柔。
拴柱愣住了。
他站在那里，一动不动。
任凭那只手，揉著他的头髮。
那手的温度，透过装甲，透过头皮，传到他的脑袋里。
热热的。
暖暖的。
像小时候，娘揉他的头。
妇好揉了几下。
然后，收回手。
没有再说任何话。
她转身。
朝门口走去。
朝天使那边走去。
拴柱站在那里，看著她的背影。
他抬起手，摸了摸自己的头。
那里，还残留著那只手的温度。
他低下头，看著自己的手。
看著那些血。
看著那些伤。
然后，他又抬起头。
看著那道她消失的缺口。
很小声地，喃喃了一句：
“中国人……”
“真厉害。”
她身上那套外骨骼装甲，已经看不出原来的顏色了。
黑色底漆上，溅满了日军的血。
暗红色的，还在往下淌。
从肩甲，到胸甲，到护臂，到腿甲——
每一寸，都染著敌人的血。
装甲表面的幽蓝色光纹，在昏暗的光线下静静流淌。
像呼吸，像心跳。
突撃砖石结构小楼的日军——
二十二头。
死光了。
一个不剩。
妇好站在那里。
她低头。
看了一眼趴在地上，又哭又笑的拴柱。
那个眼神——
平静得像深潭。
深不见底。
但潭底，有火光。
那火光不炽热。
不暴烈。
但恆久。
像中国人不屈服的精神，薪火相传，永不熄灭。
拴柱趴在地上。
仰著脸，看著她。
看著这个从天而降的人。
看著这个浑身是血、却像神一样的女军人，
他的嘴张著，想说点什么。
但一个字都说不出来。
只是呆呆地看著。
眼泪还掛在脸上。
混著血，混著灰，顺著脸颊往下淌。
他哽咽了一下。
他想说谢谢。
想说你是谁。
想说你是从天上掉下来的吗。
但喉咙像被什么堵住了。
一个字都挤不出来。
妇好弯下腰。
伸出手。
那只手覆著装甲，手指修长有力。
掌心，还带著刚才那一下扭断鬼子脖子的余温。
她握住拴柱细瘦的手腕。
那手腕，细得像麻秆。
皮包骨头。
一握，就能摸到骨头硌手。
她握住。
轻轻一提。
一把，把他从鬼子尸体旁边，拉了起来。
像拉一片羽毛那么轻。
拴柱踉蹌著站稳。
腿还在抖。
身子还在抖。
但妇好的手，握著他的手腕。
那只手，很稳。
稳得像山。
像他老家村口那座山。
他小时候，经常爬到山顶，看太阳落下去。
那座山，永远不会倒。
永远不会塌。
现在，这只手，就给他那种感觉。
“还能站吗？”她问。
拴柱愣愣地点头。
“能……能……”
话都说不利索了。
妇好鬆开手。
她慢慢转过身。
看向小楼里的人。
看向李大江。
看向老枪。
看向石柱子。
看向老赵。
看向每一个还活著的人。
看向那些浑身是血、却还在喘气的人。
看向那些刚才还在用命去堵缺口的人。
她开口：
“你们——”
“守住了。”
李大江靠著一根柱子，大口喘气：
“不……”
他开口，声音沙哑得像砂纸磨铁。
他抬起手，颤颤巍巍地指了指手术台的方向。
那里，无影灯的锥形光柱依旧明亮。
像黑暗中唯一的灯塔。
天使还在那里。
还在忙碌。
她的身影在灯光下有些模糊。
但能看见，她在动。
在清创。
在缝合。
在救人。
用她的方式，救人。
“是她守住了。”
李大江说。
声音不大。
但每一个字都很清晰。
“我们只是——”
他顿了顿，喘了口气：
“替她挡了挡。”
妇好顺著他的手指看去。
看著手术台。
看著天使。
看著那些被救活、还在昏迷中的伤员。
然后，她转回头。
看著李大江。
看著他手里那柄卷了刃的虎头大刀。
刀身上，血跡斑斑。
有些是鬼子的。
有些是他自己的。
刀刃卷了好几处缺口。
刀身甚至有一道细细的裂纹。
但他还握著。
握得很紧。
像握著全世界最珍贵的东西。
妇好点了点头。
“好。”
她说。
只有一个字。
但那个字里，有千钧的重量。
那是对“守住”的认可。
那是对“替她挡了挡”的理解。
那是对——
所有这一切的尊重。
小楼里，有一种久违的，名为温馨的东西在瀰漫。
那是战斗结束后的、劫后余生的、带著血腥味的安静。
拴柱站在那里。
腿不抖了。
身子不抖了。
心……好像也不抖了。
他低下头，看著自己的手。
那两只手，全是血。
有他的。
有鬼子的。
有不知道谁的。
他又抬起头，看著站在那里的妇好。
看著她身上那套闪耀著幽蓝色光纹的装甲。
看著那些还在往下淌的、暗红色的血。
从肩甲，到胸甲，到护臂，到腿甲——
每一寸，都染著日军的血。
她站在那里。
像一座山。
像一尊神。
像一个从天而降的……
拴柱张了张嘴。
很小声地，问了一句：
“你……你是神仙不？”
声音很轻。
带著河南口音。
带著孩子气。
妇好转过头。
看著他。
那张被装甲覆盖的脸上，看不出表情。
护目镜后面，那双眼睛依旧平静。
但那一瞬间——
有什么东西，柔化了。
像冰封的湖面，裂开一道小小的缝隙。
有光，从缝隙里透出来。
“不是。”
她说。
然后，她顿了顿。
补了一句：
“和你们一样。”
“中国人。”
拴柱愣愣地看著她。
看著那张被装甲覆盖的脸。
看著那双从护目镜后面看过来的眼睛。
看著那个“中国人”三个字。
中国人。
和他一样。
和他们一样。
不是神仙。
不是妖怪。
是中国人。
拴柱的嘴角，慢慢地，慢慢地，咧开了。
咧出一个大大的、灿烂的、孩子气的笑容。
那笑容，把脸上还没干的眼泪都挤到一边。
那笑容，像春天的太阳，照在这间满是血腥味的小楼里。
“那……”
他挠了挠头。
动作笨笨的。
憨憨的。
像在老家地里干完活，歇息时和村里的长辈说话一样。
“你真厉害。”
他说。
妇好没有说话。
她只是抬起手。
那只手，刚才扭断了好几个鬼子的脖子。
那只手，刚才一拳打碎了一个鬼子的脸。
那只手，覆著黑色的装甲，沾满暗红色的血。
但此刻。
那只手，轻轻地。
落在了拴柱头上。
轻轻揉了揉他那乱糟糟、满是血污和灰土的头髮。
动作很轻。
很柔。
拴柱愣住了。
他站在那里，一动不动。
任凭那只手，揉著他的头髮。
那手的温度，透过装甲，透过头皮，传到他的脑袋里。
热热的。
暖暖的。
像小时候，娘揉他的头。
妇好揉了几下。
然后，收回手。
没有再说任何话。
她转身。
朝门口走去。
朝天使那边走去。
拴柱站在那里，看著她的背影。
他抬起手，摸了摸自己的头。
那里，还残留著那只手的温度。
他低下头，看著自己的手。
看著那些血。
看著那些伤。
然后，他又抬起头。
看著那道她消失的缺口。
很小声地，喃喃了一句：
“中国人……”
“真厉害。”